Nadia Anjuman. Estoy enjaulada en esta esquina

Estoy enjaulada en esta esquina

llena de melancolía y pena,

mis alas están cerradas y no puedo volar.

Soy una mujer Afgana y debo lamentarme.

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NADIA ANJUMAN
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Nadia Anjuman fue una poeta y periodista afgana nacida en 1980 y fallecida en Herat en 2005, a causa de heridas causadas por su marido, Farid Anjuman.
En 2005, mientras aún era una estudiante en la Universidad de Herat, tuvo su primer libro publicado: Gul-e-dodi ("Flor Roja Obscura"), el cual fue popular en Afganistán, Pakistán e incluso en Irán. El 4 de noviembre de ese año, la policía encontró su cuerpo en su casa. Todo quedó sin resolver... Le sobrevive su pequeña hija que en el momento de su muerte tenía seis meses.

(No sólo es en Afganistan... Es mundial.)

Nanao Sasaki. El agua pura no tiene mente

el agua pura no tiene mente

sin embargo no existe ninguna

imagen que no se refleje en ella;

pero eso tampoco implica que la

imagen exista en si misma.

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Nanao Sakaki

Rompe el Espejo

En la mañana
después de tomar
una ducha fría
me miro al espejo
¡Qué error!
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Justo allí, un hombre chistoso
cabello gris, blanca barba, piel arrugada
pobre y sucio viejo hombre.
Qué tristeza,
el no soy yo, absolutamente no.
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Tierra y Vida
pescando en el océano
durmiendo en el desierto junto a las estrellas
construyendo un refugio en las montañas
cultivando el camino antiguo
cantando con coyotes
cantando contra la guerra nuclear
nunca me cansaré de la vida
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Me siento tranquilamente
en posición de loto
meditando,
meditando por nada
de repente
una voz viene hacia mi:
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"Para permanecer joven
Para salvar el mundo
Rompe el espejo."
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Nanao Sakaki (1923 - 2008)
Poeta japonés de origen humilde y biografía increíble. Nacido en un pueblecito del sur del Japón, séptimo hijo arrastrado a la Segunda Guerra Mundial como controlador de radares aéreos, mencionaría hasta su vejez la imagen que captó en su pantalla, un punto que resultaría ser el bombardero que se dirigía a Nagasaki.

Sony Labou Tansi. Las palabras me hechizan

Las palabras me hechizan

Me hacen señas

Pidiendo que les busque

Algún trabajo

El salario no importa

Vienen como gentíos las palabras

A mi pluma

Igual que proletarios

Las palabras exigen

Su derecho a la voz

Queriendo establecer la dictadura

De las palabras en la vida

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Necesitan a uno que comprenda

A uno que las ponga a su servicio.

¡Pero yo no soy ése!

Las palabras se cruzan de brazos

Se sientan y se duermen

Y se van a morir

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Las palabras son silencio que habla

Burbujas de silencio.

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SONY LABOU TANSI (Congo-Brazzaville, 1947- 1995)
Considerado por algunos como uno de los más grandes escritores del África central, falleció el 14 de junio de 1995 de sida, a los 47 años, en el centro hospitalario de la Universidad de Brazaville.

Elige

Cada cual es dueño de su miedo